Você não sabe nada? Só parece. Você está se comparando com um borrão.

Passei a maior parte do meu primeiro ano caladamente convencido de que eu era o único no prédio que não sabia o que estava fazendo.

Você conhece essa sensação. Você está parado diante de um painel, um alarme que nunca viu está travado na HMI, e as pessoas ao seu redor falam de endereços ProfiSafe e parâmetros de acionamento e uma falha de barramento de campo (fieldbus) como se falassem do clima. Você concorda com a cabeça. Você anota coisas para parecer que está acompanhando. E o tempo todo, uma frase fica rodando em loop no fundo da sua cabeça: todo mundo aqui sabe o que está fazendo, menos eu.

Essa sensação é quase universal quando você está começando nesta profissão. E é, na maior parte, uma armadilha — não porque você secretamente saiba mais do que pensa (talvez não saiba), mas porque aquilo com que você está se comparando não existe.

“Ninguém aqui sabe o que está fazendo”

Algum tempo atrás, fiz a um dos engenheiros mais velhos uma pergunta que eu vinha segurando havia meses. Não uma pergunta técnica. Perguntei a ele, mais ou menos assim, quando é que eu chego no ponto de realmente entender tudo isso?

Ele se inclinou e disse algo em que penso desde então:

“Ninguém aqui sabe fazer tudo por completo. Ou você sabe como fazer, ou você sabe como googlar, ou você sabe a quem perguntar.”

Esse é o segredo inteiro, entregue a mim em uma única frase por um cara que fazia isso havia décadas e que tinha todo o direito de fingir o contrário.

O que me marcou não foi o conforto da frase. Foi a precisão dela. As pessoas que eu vinha caladamente idolatrando não eram enciclopédias ambulantes. Eram boas em três coisas: fazer o que sabiam, encontrar o que não sabiam e saber para quem ligar quando encontrar não era suficiente. A competência que eu ficava admirando não era saber tudo. Era saber como fechar a lacuna, rápido, todas as vezes.

O círculo que não existe

Aqui está a parte que eu precisei desenhar antes de fazer sentido para mim.

Imagine cada pessoa com quem você trabalha como um círculo. O círculo é tudo o que ela realmente sabe — sua competência real e delimitada. O cara sênior de CLP tem um círculo grande, mas ele tem um formato específico: profundo em Siemens, mais raso em ABB, basicamente vazio do lado mecânico. O especialista em segurança tem um círculo grande apontando para uma direção completamente diferente. O eletricista que está na mesma planta há vinte anos sabe coisas sobre ela que ninguém mais sabe, e não conseguiria escrever uma linha de texto estruturado (ST) nem para salvar a própria pele.

Todo círculo é real. Todo círculo é delimitado. Todo um deles tem um formato — com grandes lacunas, inclusive os mais impressionantes.

Agora aqui está a armadilha, e ela é quase invisível enquanto acontece. Como iniciante, você não enxerga esses círculos como separados. Você os borra. Sem querer, você pega o conhecimento de Siemens do cara sênior, a fluência em ProfiSafe do especialista em segurança, a memória de planta do eletricista e o instinto comercial do líder de projeto, e mistura tudo numa única combinação enorme — e essa massa impossível é aquilo contra o qual você ergue o seu próprio círculo pequeno e honesto.

Claro que você sente que não sabe nada. Você está medindo uma pessoa real contra uma combinação imaginária de todas as pessoas habilidosas da sala. Ninguém venceria essa comparação. O engenheiro sênior também não venceria — coloque-o no sistema de segurança ou diante de uma falha mecânica fora da área dele e veja-o pegar o telefone.

Quando isso se encaixou na minha cabeça, a sensação de “não sei nada” ficou bem mais silenciosa. Não desapareceu. Só parou de ser um veredito e passou a ser uma conta que eu estava fazendo errado.

Isto é algo conhecido, e tem nome

Acontece que essa sensação vem sendo estudada há décadas, e ver a pesquisa me ajudou a levar tudo isso menos para o lado pessoal.

Em 1978, as psicólogas Pauline Clance e Suzanne Imes descreveram o que chamaram de síndrome do impostor — pessoas capazes que não conseguem internalizar a própria competência e vivem com um medo silencioso de serem desmascaradas como fraudes. O detalhe que importa: isso costuma aparecer justamente em pessoas que estão indo bem. Não é um sinal confiável de que você está atrasado. Muitas vezes é mais alto exatamente nas pessoas que estão bem e simplesmente não conseguem sentir isso.

Há um desdobramento relacionado no trabalho de David Dunning e Justin Kruger (1999). A metade famosa do achado deles é que os menos habilidosos tendem a se superestimar. A metade mais silenciosa é que os de melhor desempenho nos estudos deles subestimavam como se saíam em comparação com todos os outros. Leia isso ao lado da sensação que você tem: a confiança vazia tende a vir antes de você saber qualquer coisa, e a dúvida chega depois — quando você já viu o suficiente da área para perceber o quão grande ela realmente é.

E o formato de ficar bom em algo também é bem mapeado. Em 1980, Stuart e Hubert Dreyfus apresentaram um modelo de cinco estágios de aquisição de habilidades — novato, iniciante avançado, competente, proficiente, especialista — e o ponto central dele é que ninguém pula um estágio. Todo mundo se arrasta pelos primeiros estágios com base em regras explícitas e esforço consciente antes que qualquer coisa disso vire intuição. O engenheiro sênior cuja competência parece mágica não é mágico. Ele só está bem mais adiante na mesma escada em que você está pisando agora. A pesquisa de Anders Ericsson sobre prática deliberada faz o mesmo argumento a partir da outra ponta: expertise é acumulada, específica e conquistada com muito esforço — não algo que você simplesmente tem ou não tem.

E também não está só na sua cabeça. A profissão em si é incomumente ampla. Um único trabalho pode envolver lógica de CLP, HMI e SCADA, acionamentos, redes, segurança funcional, projeto elétrico, o lado mecânico e o relacionamento com o cliente — entre Siemens, ABB, Mitsubishi e o que mais tiver sido instalado antes de você nascer. Nenhuma pessoa sozinha domina tudo isso. A mesma amplitude que faz você se sentir pequeno é o que garante que ninguém ao seu redor tem a visão completa também.

A conclusão

Você não está atrasado. Você é um círculo real e delimitado parado ao lado de outros círculos reais e delimitados — e você vinha se comparando com um borrão feito de todos eles empilhados uns sobre os outros ao mesmo tempo.

O desconforto é normal. Talvez ele nunca vá embora por completo; muitos engenheiros com vinte anos de estrada ainda sentem um lampejo disso diante de um sistema desconhecido, e essa é a resposta honesta para quando isso para. Mas ele fica mais silencioso no instante em que você para de se medir contra um gigante imaginário e começa a se medir contra a única coisa que de fato conta: você é um círculo maior do que era no mês passado, e você sabe como fechar a lacuna quando bate na borda de uma delas.

É esse o trabalho. Não saber tudo. Saber como fazer, como encontrar, ou a quem perguntar — e fazer o seu próprio círculo crescer um pouco a cada vez que você faz isso.