No es que no sepas nada. Es que te comparas con una mancha borrosa.

Pasé casi todo mi primer año convencido en silencio de que era el único en el edificio que no tenía ni idea de lo que hacía.

Conoces la sensación. Estás de pie frente a un armario eléctrico, hay una alarma que no habías visto nunca enganchada en el HMI, y la gente a tu alrededor habla de direcciones ProfiSafe, parámetros de accionamientos y un fallo de bus de campo como si hablaran del tiempo. Tú asientes. Apuntas cosas para que parezca que vas siguiendo el hilo. Y todo el rato hay una frase que se repite en bucle en el fondo de tu cabeza: aquí todos saben lo que hacen menos yo.

Casi todo el mundo empieza en este oficio con esa sensación. Es una trampa, porque aquello con lo que te estás midiendo no existe.

«Aquí nadie sabe lo que hace»

Hace un tiempo le hice a uno de los ingenieros más veteranos una pregunta que llevaba meses guardándome. No era una pregunta técnica. Le pregunté, más o menos, ¿cuándo llego al punto en el que de verdad entiendo todo esto?

Me dijo algo en lo que he pensado desde entonces:

«Aquí nadie sabe hacerlo todo del todo. O sabes cómo hacerlo, o sabes cómo buscarlo en Google, o sabes a quién preguntar.»

Eso lo decía un tipo que llevaba décadas en esto y que tenía todo el derecho a fingir lo contrario.

Lo que me impactó fue lo exacto que era. Las personas que yo idolatraba en silencio no eran enciclopedias andantes. Se les daban bien tres cosas: hacer lo que sabían, encontrar lo que no sabían y saber a quién llamar cuando no lograban encontrarlo por su cuenta.

El círculo que no existe

Tuve que dibujarlo antes de entenderlo.

Imagina a cada persona con la que trabajas como un círculo. El círculo es todo lo que esa persona sabe de verdad. El veterano del PLC tiene un círculo grande, pero tiene una forma: profundo en Siemens, más fino en ABB, prácticamente vacío en la parte mecánica. El especialista en seguridad tiene un círculo grande que apunta en una dirección completamente distinta. El electricista que lleva veinte años en la misma planta sabe cosas de ella que no sabe nadie más, y no sería capaz de escribir una línea de texto estructurado ni para salvar la vida.

Todos los círculos son reales, todos están delimitados y todos tienen huecos dentro, incluidos los que impresionan.

Como principiante no los ves como círculos separados. Los difuminas. Sin darte cuenta, coges el conocimiento de Siemens del veterano, la soltura con ProfiSafe del especialista en seguridad, la memoria de la planta del electricista y el instinto comercial del jefe de proyecto, y lo emborronas todo en un único círculo enorme. Y contra eso sostienes tu propio círculo, pequeño y honesto.

Claro que sientes que no sabes nada. Estás midiendo a una persona real contra una composición de toda la gente competente de la sala. Nadie gana esa comparación. El ingeniero veterano tampoco la gana. Ponlo con el sistema de seguridad o ante un fallo mecánico fuera de su terreno y verás cómo echa mano del teléfono.

Esto es algo conocido, y tiene nombres

La sensación lleva décadas estudiándose, y saberlo me ayudó a tomármelo de forma menos personal.

En 1978, las psicólogas Pauline Clance y Suzanne Imes describieron el síndrome del impostor: personas capaces que no logran interiorizar su propia competencia y viven con un miedo callado a que las descubran como fraudes. El detalle que importa es que suele aparecer en personas a las que les va bien.

David Dunning y Justin Kruger añadieron una pieza relacionada en 1999. La mitad famosa de su hallazgo es que los menos competentes tienden a sobrestimarse. La mitad más silenciosa es que los que mejor rendían subestimaban cómo se comparaban con los demás. La confianza ciega suele venir antes de saber nada. La duda llega después, cuando ya has visto suficiente campo como para entender lo grande que es.

La forma de volverse bueno también está cartografiada. En 1980, Stuart y Hubert Dreyfus plantearon un modelo de cinco etapas de adquisición de habilidades: novato, principiante avanzado, competente, eficiente, experto. Nadie se salta una etapa. Todo el mundo gatea por las primeras a base de reglas explícitas y esfuerzo consciente antes de que nada de eso se convierta en intuición. El ingeniero veterano cuya competencia parece magia solo está mucho más adelante en la misma escalera en la que tú estás de pie. La investigación de Anders Ericsson sobre la práctica deliberada defiende lo mismo desde el otro extremo: la pericia es acumulada, específica y costosa de ganar.

Y este oficio es inusualmente ancho. Un mismo trabajo puede tocar lógica de PLC, HMI y SCADA, accionamientos, redes, seguridad funcional, diseño eléctrico, la parte mecánica y la relación con el cliente, entre Siemens, ABB, Mitsubishi y lo que sea. Ninguna persona abarca todo eso. La misma amplitud que te hace sentir pequeño es la que garantiza que nadie a tu alrededor tiene la imagen completa.

La conclusión

No vas por detrás. Eres un círculo real y delimitado de pie junto a otros círculos reales y delimitados, y te has estado comparando con una mancha borrosa hecha de todos ellos apilados unos encima de otros.

La incomodidad es normal y puede que no desaparezca nunca del todo. Un montón de ingenieros con veinte años a sus espaldas todavía sienten un destello de ella ante un sistema desconocido. Esa es la respuesta honesta a cuándo se acaba. Pero se vuelve más silenciosa cuando te mides contra lo único que cuenta: ¿eres un círculo más grande de lo que eras el mes pasado?

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