Du weißt nicht nichts. Du vergleichst dich mit einem verschwommenen Bild.

Den größten Teil meines ersten Jahres war ich insgeheim überzeugt, der Einzige im Haus zu sein, der nicht wusste, was er tat.

Du kennst das Gefühl. Du stehst an einem Schaltschrank, auf dem HMI hängt ein Alarm fest, den du noch nie gesehen hast, und die Leute um dich herum reden über ProfiSafe-Adressen und Antriebsparameter und einen Feldbus-Fehler, als wäre es das Wetter. Du nickst. Du schreibst Dinge mit, damit es so aussieht, als kämst du mit. Und die ganze Zeit läuft ein Satz in Dauerschleife in deinem Hinterkopf: Alle hier wissen, was sie tun — nur ich nicht.

Fast jeder fängt in diesem Beruf mit diesem Gefühl an. Es ist eine Falle, denn das, woran du dich misst, existiert gar nicht.

„Hier weiß keiner so richtig, was er tut“

Vor einer Weile stellte ich einem der älteren Ingenieure eine Frage, die mir seit Monaten im Kopf herumging. Keine technische. Ich fragte ihn mehr oder weniger: Wann komme ich an den Punkt, an dem ich das alles wirklich verstehe?

Er sagte etwas, worüber ich seitdem immer wieder nachdenke:

„Hier weiß keiner so richtig, was er tut — komplett jedenfalls nicht. Entweder du weißt, wie es geht, du weißt, wie man es googelt, oder du weißt, wen man fragen muss.“

Das kam von einem Mann, der das seit Jahrzehnten machte und jedes Recht gehabt hätte, etwas anderes vorzugeben.

Was mich traf, war die Treffsicherheit. Die Leute, die ich still verehrt hatte, waren keine wandelnden Lexika. Sie waren in drei Dingen gut: tun, was sie konnten, finden, was sie nicht wussten, und wissen, wen man anruft, wenn sie es selbst nicht fanden.

Der Kreis, den es nicht gibt

Ich musste das erst aufzeichnen, bevor es für mich Sinn ergab.

Stell dir jeden Menschen, mit dem du arbeitest, als Kreis vor. Der Kreis ist alles, was er tatsächlich weiß. Der erfahrene SPS-Mann hat einen großen Kreis, aber der hat eine Form: tief bei Siemens, dünner bei ABB, auf der mechanischen Seite praktisch leer. Der Sicherheitsspezialist hat einen großen Kreis, der in eine völlig andere Richtung zeigt. Der Elektriker, der seit zwanzig Jahren an derselben Anlage ist, weiß Dinge über sie, die sonst niemand weiß, und bekäme keine Zeile Strukturierten Text zustande, selbst wenn sein Leben davon abhinge.

Jeder Kreis ist echt, jeder Kreis ist abgegrenzt, und jeder hat Lücken darin, auch die beeindruckenden.

Als Anfänger siehst du sie nicht als getrennte Kreise. Du lässt sie ineinander verschwimmen. Ohne es zu wollen, nimmst du das Siemens-Wissen des erfahrenen Kollegen, die ProfiSafe-Souveränität des Sicherheitsspezialisten, das Anlagengedächtnis des Elektrikers und das kaufmännische Gespür der Projektleitung und verschmierst das alles zu einem einzigen riesigen Kreis. Und daneben hältst du dann deinen eigenen kleinen, ehrlichen Kreis.

Natürlich hast du das Gefühl, nichts zu können. Du misst einen echten Menschen an einer Zusammensetzung aus jeder fähigen Person im Raum. Diesen Vergleich gewinnt niemand. Der erfahrene Ingenieur gewinnt ihn auch nicht. Setz ihn an die Sicherheitssteuerung oder an einen mechanischen Fehler außerhalb seines Fachs und sieh zu, wie er zum Telefon greift.

Das ist bekannt, und es hat Namen

Das Gefühl wird seit Jahrzehnten erforscht, und das zu sehen half mir, es weniger persönlich zu nehmen.

1978 beschrieben die Psychologinnen Pauline Clance und Suzanne Imes das Impostor-Phänomen: fähige Menschen, die ihre eigene Kompetenz nicht verinnerlichen können und leise fürchten, als Schwindler aufzufliegen. Das entscheidende Detail ist, dass es vor allem bei Leuten auftaucht, die es gut machen.

David Dunning und Justin Kruger legten 1999 etwas Verwandtes nach. Die berühmte Hälfte ihres Befundes ist, dass die am wenigsten Kompetenten sich tendenziell überschätzen. Die leisere Hälfte ist, dass die stärksten Leistungsträger unterschätzten, wie sie im Vergleich zu allen anderen dastanden. Blankes Selbstvertrauen kommt meist, bevor du irgendetwas weißt. Der Zweifel trifft später ein, sobald du genug vom Feld gesehen hast, um zu begreifen, wie groß es ist.

Auch die Form des Besserwerdens ist kartiert. 1980 legten Stuart und Hubert Dreyfus ein fünfstufiges Modell des Kompetenzerwerbs vor: Neuling, fortgeschrittener Anfänger, kompetent, gewandt, Experte. Niemand überspringt eine Stufe. Jeder kriecht durch die frühen mit ausdrücklichen Regeln und bewusster Anstrengung, bevor irgendetwas davon zur Intuition wird. Der erfahrene Ingenieur, dessen Kompetenz wie Zauberei aussieht, ist nur ein gutes Stück weiter auf derselben Treppe, auf der du stehst. Anders Ericssons Forschung zum bewussten Üben macht denselben Punkt vom anderen Ende her: Expertise ist angesammelt, spezifisch und hart erarbeitet.

Und dieser Beruf ist ungewöhnlich breit. Ein einziger Job kann SPS-Logik, HMI und SCADA, Antriebe, Netzwerke, funktionale Sicherheit, Elektroplanung, die mechanische Seite und die Kundenbeziehung berühren, quer über Siemens, ABB, Mitsubishi und was sonst noch. Kein einzelner Mensch hält das alles. Dieselbe Breite, die dich klein fühlen lässt, garantiert, dass auch niemand um dich herum das ganze Bild hat.

Das Fazit

Du hinkst nicht hinterher. Du bist ein echter, abgegrenzter Kreis neben anderen echten, abgegrenzten Kreisen, und du hast dich mit einem verschwommenen Bild verglichen, das aus allen von ihnen besteht, übereinandergestapelt.

Das Unbehagen ist normal, und vielleicht geht es nie ganz weg. Genug Ingenieure spüren nach zwanzig Jahren noch ein Flackern davon an einem unbekannten System. Das ist die ehrliche Antwort darauf, wann es aufhört. Aber es wird leiser, wenn du dich an dem Einzigen misst, das zählt: Bist du ein größerer Kreis als vor einem Monat?

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