Du weißt nicht nichts. Du vergleichst dich mit einem verschwommenen Bild.

Den größten Teil meines ersten Jahres war ich insgeheim überzeugt, der Einzige im ganzen Haus zu sein, der nicht wusste, was er tat.

Du kennst das Gefühl. Du stehst an einem Schaltschrank, auf dem HMI hängt ein Alarm fest, den du noch nie gesehen hast, und die Leute um dich herum reden über ProfiSafe-Adressen und Antriebsparameter und einen Feldbus-Fehler, als wäre es das Wetter. Du nickst. Du schreibst Dinge mit, damit es so aussieht, als kämst du mit. Und die ganze Zeit läuft ein Satz in Dauerschleife in deinem Hinterkopf: Alle hier wissen, was sie tun — nur ich nicht.

Dieses Gefühl ist fast schon universell, wenn man in diesem Beruf anfängt. Und es ist größtenteils eine Falle — nicht, weil du heimlich mehr weißt, als du denkst (vielleicht tust du das gar nicht), sondern weil das, woran du dich misst, gar nicht existiert.

„Hier weiß keiner so richtig, was er tut”

Vor einer Weile stellte ich einem der älteren Ingenieure eine Frage, die mir seit Monaten auf der Seele lag. Keine technische. Ich fragte ihn mehr oder weniger: Wann komme ich an den Punkt, an dem ich das alles wirklich verstehe?

Er beugte sich vor und sagte etwas, worüber ich seitdem immer wieder nachdenke:

„Hier weiß keiner so richtig, was er tut — komplett jedenfalls nicht. Entweder du weißt, wie es geht, du weißt, wie man es googelt, oder du weißt, wen man fragen muss.”

Das ist das ganze Geheimnis, mir in einem einzigen Satz hingelegt von einem Mann, der das seit Jahrzehnten machte und jedes Recht gehabt hätte, etwas anderes vorzugeben.

Was mich traf, war nicht der Trost darin. Es war die Treffsicherheit. Die Leute, die ich still verehrt hatte, waren keine wandelnden Lexika. Sie waren in drei Dingen gut: tun, was sie konnten, finden, was sie nicht wussten, und wissen, wen man anruft, wenn Finden nicht reichte. Die Kompetenz, auf die ich starrte, war nicht alles zu wissen. Sie war, die Lücke zu schließen — schnell, jedes einzelne Mal.

Der Kreis, den es nicht gibt

Das ist der Teil, den ich erst aufzeichnen musste, bevor er für mich Sinn ergab.

Stell dir jeden Menschen, mit dem du arbeitest, als Kreis vor. Der Kreis ist alles, was er tatsächlich weiß — seine echte, abgegrenzte Kompetenz. Der erfahrene SPS-Mann hat einen großen Kreis, aber der ist auf eine bestimmte Weise geformt: tief bei Siemens, dünner bei ABB, auf der mechanischen Seite praktisch leer. Der Sicherheitsspezialist hat einen großen Kreis, der in eine völlig andere Richtung zeigt. Der Elektriker, der seit zwanzig Jahren an derselben Anlage ist, weiß Dinge über sie, die sonst niemand weiß — und bekäme keine Zeile Strukturierten Text zustande, selbst wenn sein Leben davon abhinge.

Jeder Kreis ist echt. Jeder Kreis ist abgegrenzt. Jeder hat eine Form — mit großen Lücken darin, auch die beeindruckenden.

Und jetzt kommt die Falle, und sie ist fast unsichtbar, während sie passiert. Als Anfänger siehst du diese Kreise nicht als getrennte. Du verschwimmst sie ineinander. Ohne es zu wollen, nimmst du das Siemens-Wissen des erfahrenen Kollegen und die ProfiSafe-Souveränität des Sicherheitsspezialisten und das Anlagengedächtnis des Elektrikers und das kaufmännische Gespür der Projektleitung, und du verschmierst das alles zu einem einzigen riesigen Kreis — und dieser unmögliche Klumpen ist das, woran du deinen eigenen kleinen, ehrlichen Kreis hältst.

Natürlich hast du das Gefühl, nichts zu können. Du misst einen echten Menschen an einer eingebildeten Zusammensetzung aus jeder fähigen Person im Raum. Diesen Vergleich könnte niemand gewinnen. Der erfahrene Ingenieur kann ihn auch nicht gewinnen — setz ihn an die Sicherheitssteuerung oder an einen mechanischen Fehler außerhalb seines Fachs und sieh zu, wie er zum Telefon greift.

Als das einmal klick gemacht hatte, wurde das „Ich weiß nichts”-Gefühl deutlich leiser. Es verschwand nicht. Es hörte nur auf, ein Urteil zu sein, und wurde zu einer Rechnung, die ich falsch machte.

Das ist eine bekannte Sache, und sie hat Namen

Es stellt sich heraus, dass dieses Gefühl seit Jahrzehnten erforscht wird, und die Forschung zu sehen half mir, es weniger persönlich zu nehmen.

1978 beschrieben die Psychologinnen Pauline Clance und Suzanne Imes, was sie das Impostor-Phänomen nannten — das Hochstapler-Syndrom: fähige Menschen, die ihre eigene Kompetenz nicht verinnerlichen können und mit der leisen Angst leben, als Schwindler entlarvt zu werden. Das entscheidende Detail: Es zeigt sich tendenziell bei Menschen, die es tatsächlich gut machen. Es ist kein verlässliches Zeichen dafür, dass du hinterherhinkst. Oft ist es genau bei denen am lautesten, die völlig in Ordnung sind und es nur nicht spüren können.

Es gibt eine verwandte Feinheit in der Arbeit von David Dunning und Justin Kruger (1999). Die berühmte Hälfte ihres Befundes ist, dass die am wenigsten Kompetenten sich tendenziell überschätzen. Die leisere Hälfte ist, dass die stärksten Leistungsträger in ihren Studien unterschätzten, wie sie im Vergleich zu allen anderen dastanden. Lies das neben dem Gefühl, das du hast: Blankes Selbstvertrauen kommt meist, bevor du irgendetwas weißt, und der Zweifel trifft später ein — sobald du genug vom Feld gesehen hast, um zu begreifen, wie groß es wirklich ist.

Und auch die Form des Besserwerdens ist gut kartiert. 1980 legten Stuart und Hubert Dreyfus ein fünfstufiges Modell des Kompetenzerwerbs vor — Neuling, fortgeschrittener Anfänger, kompetent, gewandt, Experte — und der ganze Witz daran ist, dass niemand eine Stufe überspringt. Jeder kriecht durch die frühen Stufen mit ausdrücklichen Regeln und bewusster Anstrengung, bevor irgendetwas davon zur Intuition wird. Der erfahrene Ingenieur, dessen Kompetenz wie Zauberei aussieht, ist kein Zauberer. Er ist nur ein gutes Stück weiter auf derselben Treppe, auf der du stehst. Anders Ericssons Forschung zum bewussten Üben (deliberate practice) macht denselben Punkt vom anderen Ende her: Expertise ist angesammelt, spezifisch und hart erarbeitet — nicht etwas, das man entweder hat oder nicht.

Und das spielt sich nicht nur in deinem Kopf ab. Der Beruf selbst ist ungewöhnlich breit. Ein einziger Job kann SPS-Logik, HMI und SCADA, Antriebe, Netzwerke, funktionale Sicherheit, Elektroplanung, die mechanische Seite und die Kundenbeziehung berühren — quer über Siemens, ABB, Mitsubishi und was auch immer installiert wurde, bevor du geboren warst. Kein einzelner Mensch hält das alles. Dieselbe Breite, die dich klein fühlen lässt, ist es, die garantiert, dass auch niemand um dich herum das ganze Bild hat.

Das Fazit

Du hinkst nicht hinterher. Du bist ein echter, abgegrenzter Kreis, der neben anderen echten, abgegrenzten Kreisen steht — und du hast dich mit einem verschwommenen Bild verglichen, das aus allen von ihnen besteht, übereinandergestapelt, alle auf einmal.

Das Unbehagen ist normal. Vielleicht geht es nie ganz weg; viele Ingenieure spüren nach zwanzig Jahren noch ein Flackern davon an einem unbekannten System, und das ist die ehrliche Antwort auf wann hört das auf. Aber es wird leiser in dem Moment, in dem du aufhörst, dich an einem eingebildeten Riesen zu messen, und anfängst, dich an dem Einzigen zu messen, das wirklich zählt: Bist du ein größerer Kreis als noch vor einem Monat, und weißt du, wie man die Lücke schließt, wenn man an den Rand eines Kreises stößt.

Das ist der Job. Nicht alles wissen. Wissen, wie es geht, wie man es findet, oder wen man fragt — und seinen eigenen Kreis jedes Mal ein bisschen wachsen lassen, wenn man es tut.